A vontade Dele é mais justa...
Ela a poderosa, frágil Quitéria,
Efêmera como a fumaça do cigarro que paira no ar...
As mãos deslizam entre os cabelos,
Assim como elas passam, eles também se vão
O brilho ofuscante do olhar negro,
Afiado como fria lâmina, de golpe, revela o desfecho...
Como nunca será realidade, também deixou de ser fantasia
Relembrar então provoca a mais dolorosa agonia
O agora é sem sentido, para o porvir nem versos oprimidos
Então o que fazer? Chorar sem ninguém ver?
Aqui, o mesmo que a morte, como se ela ganhasse vida
Não há mais o que fazer aqui, nem mesmo curar as feridas
Das madrugadas de ilusões que já foram esquecidas.
Quitéria di Genaro
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